O sol a desmaiar numa frigideira com lapas.
Meio limão, apesar dos alertas sobre o vírus da tristeza dos citrinos.
Há lume nos nossos olhos mas contornamos as palavras como seixos rolados pela mansa maré. E se, em vez de pedras, procurássemos palavras raras, com cores e formas surpreendentes? Imagina uma dessas palavras, ainda quente do sol da voz, na palma da mão, a textura afagada com os dedos, devagar, para evitar que se esboroasse em silêncio.
Meio limão, apesar dos alertas sobre o vírus da tristeza dos citrinos.
Há lume nos nossos olhos mas contornamos as palavras como seixos rolados pela mansa maré. E se, em vez de pedras, procurássemos palavras raras, com cores e formas surpreendentes? Imagina uma dessas palavras, ainda quente do sol da voz, na palma da mão, a textura afagada com os dedos, devagar, para evitar que se esboroasse em silêncio.
1 comentário:
Bonito postal ...
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