Podia Ser Uma Arte Poética

Na tarde perdida abro a janela, de máquina em punho, para fixar o bando de pardais que pousou nos ramos da árvorezita em frente. Mas eles, logo que se apercebem das minhas intenções fotográficas, recusam colaborar. Não, não estão para ali virados: levantam voo e, num piscar de olhos, desaparecem do meu campo suburbanizado de visão. Pelo que as palavras, estas, são a fotografia possível, a única que me resta, desse seu bater de asas esparvoado.