Six Feet Under (à portuguesa)

Vejo-os, só num relance, à minha esquerda: sentados, lado a lado, no degrau da agência funerária. Um, o dono, 50 e muitos anos, bigode & cabelo grisalhos; o outro, o ajudante, mais novo, óculos, bigodinho, pêra fina & curta. Os fatos toldados por uma ponta de desleixo, agora, neste intervalo de tempo em que não há nada para fazer. Ninguém morreu? Boa notícia para nós! As quatro meias brancas, como neve, contrastam com os sapatos negros e os canos subidos das calças pretas. Eu passo devagar. Respeitando os limites de velocidade dentro da localidade. E continuo a passar. A passar. A passar... E eles levantam-se e vão-se embora.