Arrumações de Verão durante dois dias, que só deram para a garagem, lá em baixo, e para a Sala dos Livros, cá em cima. Noventa por cento do tempo e da energia foram dispendidos a limpar e a dar uma ordem, sempre precária e provisória, à Sala das Palavras. Centenas (milhares?) de capas & lombadas, de páginas & poeiras, bichinhos rastejantes e visíveis & milhares (milhões?) de ácaros invisíveis deixam-me de rastos, vergado sob o peso de tanta Inteligência, Sabedoria, Sensibilidade, Bom Senso e Pó. Não sei se os Livros ajudarão a trazer luz ao mundo, mas verifico que me deixam as mãos completamente negras de sujidade. Terá sido esta a razão para a Marguerite Yourcenar ter escrito A (sua) Obra ao Negro?
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